När en
blomma bryts av i sin vackraste blom
då blir
marken så trist och så fruktansvärt tom.
Men kanske
ändå att det någonstans, finns en äng eller undangömd skreva,
dit blommor
som brutits för tidigt får fortsätta växa, dofta och leva.
Idag
klockan 1640 har det gått 13 långa år sedan vi satt vid mammas säng, hemma i
arbetsrummet som blivit hennes sjukrum, och med alla känslor i världen höll
hennes hand i det sista andetaget.
Det är
fortfarande overkligt.
Att jag
haft min mamma levande, alldeles vanlig och mänsklig, bredvid mig är overkligt.
Att jag hade möjligheten att ta henne för given en gång i tiden, sådär som man
gör med föräldrar. Att jag kunde ringa henne, skriva till henne, bråka med
henne och krama henne på födelsedagen. Det känns overkligt.
Att hon
upplevt allt som vi nu upplever, men som vi inte kan prata med henne om. Att
hon älskat, bråkat, varit som vi, precis lika vanliga som vi, det känns
overkligt.
Att hon
blivit en Mamma som till och med i drömmar är en evighet bort.
Att hon dog
och aldrig mer kan kramas. Att hon är så definitivt borta.








